Listado mensual: mayo, 2012

LAS ENFERMERAS NO SE TIRAN

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Hombre, no me extraña, para qué engañarles. Tenía que pasar. Hace unos días, el doctor Pedro Cavadas ofreció a un periódico alicantino una entrevista en la que, con su habitual estilo directo –de esos que no se sirven de complementos circunstanciales para decir que a uno le pica un huevo-, el galeno afirmaba que no creía en la vocación, puesto que un niño, en
lugar de entender realmente en qué consiste ser médico, puede querer convertirse en uno influido por los tópicos que rodean a la profesión: llevar bata blanca, ganar pasta y tirarse a las enfermeras. Del mismo modo –opino yo- que querría ser policía para pegar tiros y matar ladrones, o bombero para salvar vidas como quien va a comprar el pan a diario, ¿les suena? En otras palabras: ser un verdadero profesional no se basa en tópicos y visiones chiripitifláuticas del mundo, sino que la realidad es otra: aplicar la cultura del esfuerzo y ponerse a trabajar.

Pero como no podía ser de otra manera, poco han tardado las asociaciones profesionales sanitarias (más en concreto, sus secciones femeninas de vigilancia moral) en montar en cólera y rugir escupiendo espumarajos acusándole de calificar a las enfermeras de concubinas, lo que en mi pueblo –y me parece que en el de ustedes- viene a significar putas, simple y llanamente. En la misma entrevista, el doctor Cavadas dice que mucha gente prefiere la empresa pública porque puedes hacer el vago y te pagan igual, lo cual dice poco en contra de los buenos profesionales que abundan en ese sector y mucho de los caraduras que pueblan el mercado laboral y al mismo tiempo se amparan impunemente en el blindaje que Mamá Administración les ofrece. Pues nada, también a la hoguera.

Les juro que me equivoqué. Pensaba que demasiadas personas carecen de comprensión lectora, pero ahora me doy cuenta de que fallan en comprensión de la realidad. Y da igual lo mucho que elaboremos una afirmación, la saturemos de matices o intentemos ser tan pulcros que absolutamente nadie pueda malinterpretarnos. Como decía aquella frase: no se preocupen, alguien lo hará. ¿Recuerdan aquél artículo que titulé “Jamonas y gilipollas”? Todavía recuerdo un par de correos electrónicos tildándome de machista. Cuando el feminismo voraz, el corporativismo mal entendido y la estupidez congénita se dan la mano, el resultado es éste: personas y colectivos más esforzados en indignarse por las palabras e ideas mal entendidas de un señor que en solucionar los terribles errores del sistema que los sustenta. En definitiva, las cosas que Pedro Cavadas afirma pueden ser discutidas, pero me temo que parecen, huelen y saben a verdad. Otra cosa es que nos fastidie averiguar que en la vida real los Reyes Magos son los padres o que las cornamentas no sólo se cuelgan en la pared. Pero como dicen en mi tierra: lo que éh, éh.

Como el cirujano che también confesó que no concibe su especialidad como un reto porque “eso es más propio de montañeros o paracaidistas, que hacen cosas innecesarias”, le sugiero que vaya preparando otra carta de disculpa en respuesta al indignadísimo escrito de la Federación Española de Montañeras y Montañeros o el de la Asociación Profesional de Paracaidistas y Paracaidistos, que también preguntarán qué hay de lo suyo. En lo que a mí respecta, si la vida me impone el reto de recuperar mi cara o mis piernas, prefiero mil veces al diabólico y misógino doctor Cavadas. Otros y otras que yo me sé pueden ir metiéndose el K2 y el Naranjo de Bulnes por donde les quepa.

EL HIJO DEL ÁRBOL NO ESCRITO

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Se lo escuché cantar a Silvio Rodríguez hace ya demasiados años. Sin hijo, ni árbol, ni libro. Y así, en mi adolescencia tardía se rompía en añicos aquella máxima que hasta entonces yo juzgaba imprescindible: para tener una vida plena hay que tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro. Luego los años, las huellas y las sombras de esas mismas huellas se
encargaron, unas veces de pulverizar y otras tan sólo de arrugar y lanzar a un rincón oscuro en espera de volver a ser rescatados, otros tantos ideales y verdades que siempre creí, o creímos, inalterables.

Libramos pocas batallas juntos. Lo cierto es que prácticamente ninguna, más allá de los meses en los que compartimos agobios y esperanzas como estudiantes de aquello a lo que con todas nuestras fuerzas aspirábamos a ser, y tu período de prácticas -ya ves, por aquel entonces tú alumno y yo veterano- antes de que te embarcaras profesionalmente en tu aventura definitiva.

Coincidimos poco, y por eso pocas son las cosas que recuerdo de ti, aunque muy claras. Tu carácter afable y al mismo tiempo exigente, sobre todo contigo mismo. Tu piel enrojecida y tu apariencia -fíjate que escribí apariencia- débil. Siempre uno más, tenías esa rara e infrecuente vocación por esta profesión, que te otorgaba un mohín infantil y apasionado cada vez que hablabas de nuestra labor diaria. A pesar de tu proverbial memoria, anotabas cada detalle y, si hacía falta explicarte algo, bastaba con una sola vez. Sin excepciones. Por esa misma razón, cómo recuerdo tu expresión de desconcierto cuando algo no se ajustaba a la idea que tú ya tenías concebida y preparada meticulosamente antes de cada jornada. Pero daba igual, porque eras Joaquín.

Insisto en que puede ser que el tiempo nos diera la oportunidad de luchar juntos en muchas más batallas, pero la vida y sus circunstancias nos lo negaron, pasando de ese modo desapercibidos los seis años siguientes, en los que -lo confieso- ya habías dejado de ser alguien a quien dedicara un pensamiento cotidiano, aunque tu figura y tu recuerdo siempre estuvieran ahí.

Te has muerto, Joaquín. No sé cuánto duró tu enfermedad pero sospecho que fue a traición, como en tantas otras ocasiones, y desconozco también si tuviste tiempo y fuerzas para despedirte de quienes te querían. Pero para mí te has muerto sin avisar. Y enterarme de tu repentina y eterna ausencia no por una voz que me lo anunciara con calidez o frialdad, lo mismo da, sino leyéndola en un mensaje de texto tan bien intencionado como impersonal ha tornado aún más helado mi dolor.

Dolor por aprender de nuevo una lección ya aprendida: que al carajo los planes, los mañanas y los destinos, que no importa todo el esfuerzo y la ilusión que pusieras para llegar hasta donde habías llegado, ni si debías tanto o aquello de hipoteca o si llevabas mil momentos esperando el momento oportuno para atreverte a hacer lo que quiera que fuese. Dolor porque ahora tú formas parte de esa indeleble colección de retratos cuyos ojos quedan para siempre fijos en nuestro cogote, con su mirada alentadora o reprobadora, según con qué pie se levante nuestra conciencia ese día. Dolor porque no importa cuántas veces nos juremos que no vamos a volver a repetir el mismo error de siempre, que vamos a coger ese teléfono y congraciarnos con los ausentes voluntarios de nuestras vidas, porque una y otra vez lo cometemos. Tú eres la prueba.

No sé si tuviste un hijo, si habías plantado un árbol en tus queridas Málaga o Granada, o si escribiste un libro. Ahora ya no parece importar nada, como nada pude añadir a tu vida ni a tu muerte. Tan sólo ofrecerte, sin que tú puedas saberlo, la convicción de un último pensamiento exento de planes y de curiosidad por qué será ya de tu vida o en qué ciudad vivirás. Un único pensamiento, pero un pensamiento, ahora sí, eterno e imborrable el que recordará siempre a alguien -los que te conocimos lo sabemos- que fue, por encima de todas sus virtudes como profesional y como ser humano, sencillamente, una buena persona.

Hasta siempre, Joaquín.